Er wollte sich nicht rühren.
Er saß auf den warmen, kurzen Bohlen der Gartenlaube, auf dem winzigen Stück Land, dass jetzt irgendwie seins war und nicht einmal die Mücken, die seine Knie umschwirrten und nicht die Ameisen, die sich zwischen seinen Zehen am salzigen Schweiß labten, rangen ihm die kleinste Bewegung ab.
Er hätte sich rühren können.
Er wollte nicht.
Er hatte sie gerochen.